Le jour s’élance à la rencontre des hommes, la nuit quitte leurs épaules.
C’est un temps entre deux temps, un intervalle insaisissable. J’écoute un pianiste disparu depuis trente ans. Il joue la musique d’un compositeur mort depuis deux cent soixante ans.
L’adagio du Concerto italien parle au cœur des hommes pour l’éternité. J’écoute un pianiste de vingt ans joue qui joue cette musique. Il sait déjà tout de la vie, de la douleur et des rêves que nous poursuivons pour vivre.
Je joue l’adagio, maladroitement, et l’amour du monde, l’amour des hommes et leurs peines entrent en moi.
J’appartiens à la terre. Il n’y a pas de sortilèges. Ni magie ni sortilèges.
Il y a les hommes, les énergies de la terre et des océans, l’eau et le feu, les planètes et les étoiles, les moissons, le vin et les songes.
Il y a cet adagio de Jean-Sébastien écrit un jour de l’année 1726, entendu en rêve et écrit à l’aube, au jour montant, ou au jour plein, ou au jour descendant ou au cœur de la nuit.
Il y a cette musique donnée aux hommes, il y a sa main qui trace des signes sur la page.
Sans hâte la main écrit le rêve et l’offre à tous les hommes. Il n’y a pas de sortilège. Les hommes ont oublié l’amour, ils ont oublié d’aimer l’humanité.
Les chamanes ont perdu le secret du feu et les esprits se sont tus.
L’adagio de Jean-Sébastien parle aux hommes de cet amour oublié au bord des chemins de leurs vies. Les hommes ont inventé des lieux où ils crucifient les hommes.
La terre est rouge de leur sang. La terre frémit de leurs cris. Il n’y a pas de sortilèges. La trace, le reflet, la mémoire d’un enchantement parfois ressurgit. Éperdument nous les cherchons comme Orphée a cherché Eurydice pour la conduire au jour. Et l’ombre heureuse s’est évanouie.
